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ESCRIBIR ALGUNA VEZ FUE UN VIAJE

Quienes te conocíamos no fuimos perfectos, o no lo fuimos por nada raro, simplemente todos vivimos en el juego de las cosas que hacemos y de las que no. Pero es que quién puede mantenerse despierto siempre y hacerlas todas, todas esas cosas juntas, todas a la vez...no, no se puede.

Ella murió, pero no lo supimos antes, fue tan de repente que su muerte es un silencio a voces, y su vida un maravilloso recuerdo para que la escribamos, a ella, como en un cuento en el que las palabras se hacen con amor, y sí,  yo al menos te invité a viajar mientras escribías, palabras siempre juntas, todas, todas contigo hasta el final, escribir alguna vez fue un viaje contigo

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POR LO QUE SÉ DE ELLA
Quienes te conocíamos no fuimos perfectos, o no lo fuimos por nada raro, simplemente todos vivimos en el juego de las cosas que hacemos y de las que no. Pero es que quién puede mantenerse despierto siempre y hacerlas todas, todas esas cosas juntas, todas a la vez...no, no se puede.

Ella murió, pero no lo supimos antes, fue tan de repente que su muerte es un silencio a voces, y su vida un maravilloso recuerdo para que la escribamos, a ella, como en un cuento en el que las palabras se hacen con amor, y sí,  yo al menos te invité a viajar mientras escribías, palabras siempre juntas, todas, todas contigo hasta el final

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QUÉ MÁS DA

No dejes de hacer lo que amas,
no dejes de haverlo con nosotros
nos encanta lo que haces
(merece la pena),
sí.

Más que abrazos, Poesía
más Poesía que abrazos
más que Poesía, abrazos...qué más da, si somos palabras.

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OTRA VEZ SARA, otra vez es importante
(Interlinealidad con "2 poemas a Sara" de Roberto Bolaño)

I
Ningún ruido llegaba de la calle,
como si no hubiera tenido tiempo de verte,
como si no pudieras pasear por las anchas palabras de Avenida del Mediterráneo, Madrid...te hubieran gustado tanto-de ti.

II
Si hubiera crecido sin volver a verte,
si como el viento hubieras sentido mis abrazos...
recuérdame mejor ahora
porque yo, sigo estando aquí.

Otra vez Sara, otra vez es importante
(pero es que nunca dejó de serlo).

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Gracias a nuestra enorme y Super Solidaria sonrisa, nuestro arte está en los demás

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Amarás a Pizarnik

Es un*ángel bullente de palabras, incapaz de soportar cualquier mirada mientras las escribe. Siempre las mismas miradas que te arrancan el corazón, cara a cara con o sin caretas, <<sentía su respiración en mi brazo, sabía que me estaba mirando>>.

Sí, solo tenía que liberarlas, palabras y miradas todas juntas, a la salida de cada laberinto que es un juego aunque te juegues la-vida es mar, es deseo, es pausa >su propio sucidio> da sentido a todo cuanto había escrito antes, es el final de su obra (la coherencia es importante), porque si no, todo cuanto escribió Pizarnik son versos de los mismos que escriben lo mismo de siempre sin serlo: auténticos suicidas.

*este poema tenía que tener algo de ella, con cambios de hora y miradas atrás "ángel bullente" pertenece a "Algo", a "La última inocencia", a León Ostrov, 1956.

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AL OTRO LADO DE LOS DEMÁS
Ahora lo sé,
somos restos de muro de Berlín,
leyes de hormigón armado
que hay que derribar
hasta derribarnos a nosotros mismos.

Por eso os escucho
frente a todo aquello que me frena,
para no detenerme a mí mismo
y llegar al-otro-lado-de-los-demás
tal y como soy.

Ahora lo sé,
ahora lo somos.